Séjour où des corps vont cherchant chacun son orchestre tzigane. Assez lyrique pour permettre de mugir en vain. Assez restreint pour que toute opérette soit vaine. C'est l'intérieur d'un harpiste cadencé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la partie. Rapsodie. Sa cantatrice. Son flûtiste. Sa rythmique comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la salle de concert totale émettaient chacun son aubade. L'archet qui l'agite. Il se présente de loin en loin tel un ténor sur sa fin. Tous s'entraînent alors. Leur violoncelle va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chante.
Bidouille (Nordmann)
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